Faço malabarismo com a podridão da minha preguiça

Páginas dobradas

São meu vulto em órbita no ápice da minha crise sensorial

preciso esticar os dedos, preciso dar vazão a angústia, preciso me contorcer para deslocar os traumas entre as juntas dos ossos

ansiedade cervical, depressão na laringe, teias forrando a casa oca do coração

caminho a esmo, vadio de objetivos, mas ansiando a volta dos sentidos, vou sentindo, observo os gatos de rua, cuspo na rua, corto as linhas da rua, vomito meus medos na rua, corto meu pulso na rua

sangro até a cura parecer eminente

extravaso

quero transar inquietante selvagem sujo macabro numa noite quero ser virgem impedido eunuco mórbido na outra

continuo aprendendo pela metade línguas que não precisarei usar um dia

senão pra bancar meu orgulho de fazer cultura e assanhar a cultura e quebrar a cultura e mentir sobre a cultura e pisotear

farsante

marcante

garanto vileza

garanto o trato das frases, reescrevo, corrijo, limpo, enrijecida arte nas armaduras da métrica

e as vezes borro e espalho café propositalmente no papel branco e pego com a mão os versos no piso do intestino, faço a serpenteza de inventar palavras, degluto, amasso entre os dedos, dou formas e as desfaço

não mereço desenhar

tampouco fazer poesia

não mereço a vida circense

nem a das ruas

mesmo assim

cuspo na rua o sangue duro da margem da gengiva

corto na rua os rabiscos dos trabalhadores pobres

vomito na rua bebidas quentes mal digeridas

corto na rua minhas roupas personalizadas por mim nos momentos de suspensão do raciocínio nos momentos em que busco casa no caos da vida lá fora

ando na rua

na rua da minha cabeça

pois a vida social não me cabe

e não caibo nas linhas da rua

e os gatos me ignoram

sigo grotesco, gotejando palavras novas dentro de casa

com medo de andar na rua

e me apontarem

"foi esse que estragou nossa poesia".